Я сижу в кабаке - мне не грустно -
Рядом люди. Домой рановато.
Что мне здесь? Пиво... бабы... искусство?
Поспешите пройти по Арбату!
Здесь поют и читают поэты!
И, стирая с сограждан морщины,
(В стиле рэтро) рисуют портреты
До восьми. Иногда с половиной...
И уже ничего не боятся.
Но, отпраздновав вдруг! новоселье,
Приезжают сюда тунеядцы
Торопить, как всегда, - воскресенье.
Вновь история пишется всуе,
И кварталом, как рамкой, зажата,
Где арбатские дети толкуют,
Что не поняли дети Арбата,
Ведь простые, казалось-бы, строки
Бескорыстных и честных поэтов
Не желают услышать пророки;
Ведь пророком окажется некто, -
Угадавший искать виноватых!
Что совсем не смешно. Ведь не ново.
Поспешите пройти по Арбату, -
Можно долго ходить по Садовой;
Там есть всё: пиво, бабы, таланты,
Бродят люди... Но, лица - другие.
И свернуть на Арбат эмигрантом,
Либо... молча запив ностальгию.