А что - поэт? Не более, чем звук.
Он жил или живет, но для чего?
И как предметы падают из рук,
Так выпадет из жизни существо.
Оно не разобьется, и во тьме,
Которая объемлет наши сны,
Его поймают и вернут зиме,
Друзьям, мужчине, стулу у стены.
Возможно, время жизни - западня.
И я гляжу на отпечатки дней
В глазах не понимающих меня,
Похожие на тени от теней.