* * *
Жизнь замечательна. Медленно, за домами
прячется солнце. И тени ползут на стену,
овладевая картинами, шторами, зеркалами,
книжными полками, производя замену
светлого тёмным. Немыслимая при свете,
жизнь замечательна. Не говоря о смерти.
Смерть человека в провинции, как и в столице,
всегда наступает вдруг, как будто её не ждали,
как будто камень ломает плуг, искажая лица
знакомых, родственников, тех, у кого он занял,
для кого он неожиданно стал предметом.
Добрые люди здесь умирают летом.
Всё остальное, т.е. стремленья, мысли
здесь не живут по-долгу, скапливаясь на дне
жизни в провинции, как формы существования вовне.
Жизни, столь же бессмысленной,
сколько и не лишённой смысла.
День переходит в ночь. Последние капли света,
падая в зеркало, тонут, не отразив предметы.
декабрь, 1993