Так жизнь течет - то злясь, то потакая.
Любовь слаба, задумчива, больна.
Истертых рук не прячет Навсикая,
Глядит на ворох вымытого льна.
Любовь больна - бесстыдством до разврата,
Полночным пьянством в кухонном чаду.
Слепой январь летит, несет куда-то,
Скользит, как тройка белая на льду.
И места нет, где, преклонив колени,
Нам оборвать дано шальной полет;
Где вспыхнет луч - и наш небесный гений
Утешить нас с высот своих сойдет.
И места нет, где б нынешняя вьюга
Легла травой к ногам в конце пути,
Где б мы могли, не мучая друг друга,
Сквозь плотный дерн цветами прорасти...
Любовь больна, в любви - тоска такая,
Что сил не станет вынести ее...
Но Пенелопа ткет, а Навсикая
Спешит на берег, чтобы мыть белье.