Она шептала волосами
Под гул назойливого фена
И билась на височке вена
И дождь болел на Теплом Стане.
Она, любовно слившись с пледом,
В уме писала многостишья
А дождь все шел и шел по крышам,
Тот, что целует напоследок.
Она сидела грациозно
В ногах у аромата кофе
И видя чуть размытый профиль
Дождь стих, но было слишком поздно.