Тихая ночь. Свет. Стопки книг.
Год или месяц... Секунда иль миг...
Поиск пути... Сотни, тысячи слов...
Блуждание в сумерках странных миров...
Что книга, то карта... Концепций полёт...
Страницы роднит лишь один переплёт...
Виден здесь путь, ну а тут - лишь намечен...
Тут - только для смертных, а здесь - тем, кто вечен...
Здесь - синим, тут - красным, а там - полосатым...
Где смерть - лишь начало, а где - и расплата...
Здесь путь напрямик, ну а здесь - по долинам...
Здесь путь по горам, а быть может, равнинам...
Масштаб где-то в людях, а где - в километрах...
А где-то есть путь в отрицаньи ответов...
Красивые книги, красивые карты...
А вот фотографии Кольского* в марте...
Сто тысяч вопросов, сто тысяч ответов...
Одиннадцать правил, двенадцать запретов...
Зачем эти карты? Зачем все маршруты?
Сижу в темноте, но невидимы путы...
Мешают, толкают, сбивают с пути...
Постойте! Раз путь, значит, надо идти!
Средь ночи открыть эти сонные двери,
Маршрут представляя, идти поскорее...
Всё ж улица лучше, чем просто квартира,
Она - как картина прекрасного мира...
Летать и любить нам нельзя научиться,
Листая лишь только чужие страницы...