Я стал забывать, для кого сочинялись стихи

Я стал забывать, из чего возникают стихи…
Дорога меняет рисунок знакомых созвездий,
Рисунок ладони, лица, и так дальше по звеньям,
Цепи, замыкающей «эго» и силы стихий.
Я стал забывать, для кого сочинялись стихи…

Я стал иногда забывать что-то важное: Как
Рассматривать в капле росы небосвод необъятный,
И в облаке, всплывшем из яви невероятной
Увидеть не просто рисунок—особенный знак,
Диктующий фразу не в общем, а ИМЕННО ТАК… 

Я стал забывать о тебе. Я не помню глаза,
Наполненные непонятной, сокрытой виною,
Диктующие, что должно быть написано мною,
О чем ты сама никогда не решалась сказать,
Кодируя в поиске слов неуемный азарт…

И все же в бескрайних скитаниях, изредка, вдруг
Той самой порою, когда заблудившийся поезд
Уткнется в сугроб. И спасение только в запое,
Чуть выше затылка, на миг возникает звук…
И лишь бы не обронить карандаш из рук…