Сияет солнце. Ветер веет.
Разгар картофельной войны.
И нервно вздрагивает шея.
Я глажу волосы твои?
Все нестерпимей зной звереет,
Зачем прижав щеки овал,
Туда, где сливой боль пьянеет,
Себя тихонько целовал?
Ну, вот отбились. Зеленеют,
Картошки новенькой ряды,
В ручье, где камешки белеют,
Я мою ноженьки свои.
И наползает наважденье,
И пеной белою легка,
Как будто божие творенье,
У ног моих – твоя рука.