Проходит день, и дождь стучит по крышам.
Какой-то невеселый я стою.
А где-то дальше, этажами выше,
Играет альт мелодию свою.
И, руки по блатному в брюки спрятав,
О чем-то с умным видом говоря,
Идут домой совсем еще ребята,
Среди которых мог бы быть и я.
А вот стоит и мерзнет не иначе
Та самая, что может быть во сне,
И, так под зонтик трогательно прячась,
Кому-то улыбается, не мне.
Машины деловито проезжают
И безучастно фарами глядят.
Покачиваясь, дворники сметают
Со стекол капли мокрого дождя.
И, пробурчав тебе небрежно здрасте,
Роняя в воздух сигаретный дым,
Прошло не оглянувшись, чье-то счастье,
Которое могло бы быть моим.
А грустная мелодия на альте
Звучит повсюду, душу теребя.
И мокрыми разводами асфальта
Становятся признания дождя...