За пыльным солнца интерфейсом
Ищу. Хоть что-нибудь там спрятано?
Пусть старикашка неопрятный,
К Земле уныло ждущий рейса.
Скребущий в бороденке редкой,
И сына скорбно вспоминающий…
А может там сидит на краешке
Звезды Экзюпери с конфеткой
Читает книжки Генри Миллера,
Мечтает об аэропланах…
Он знает, правда не в стаканах
Она на склонах Альбервиля,
Искрящихся в его лучах…
А может солнце – лишь картина
И за каркасом – паутина,
Да на холсте горит свеча.