* * *
…А ты стоишь, как памятник, – безмолвный,
Очерченный слегка игрой свечи,
Как будто Ночь сама, творя твой облик,
Вложила в губы властное “Молчи!”
Но в эту цельность, твёрдость изваянья
Стучится изнутри безумный бег
И прячется на миг переживанье
Под тяжесть опускающихся век
И то дождём листвы золотокосым,
То далью той, что морем налита,
То запахом акациевых вёсен
В душе припоминается мечта…
А ты молчишь – как падшая комета,
Своей судьбы нашедшая кольцо
И падают лучи скупого света
На бледное и острое лицо.