Я заплачу под музыку Грига,
Боль такую тебе не смягчить.
Эта старая, мудрая книга
Ничему не смогла научить…
Словно Сольвейг, лишь песней живу я,
И пытаюсь себя убедить:
“Он не любит, не любит другую,
Он не может себя разлюбить.”
“Сколь пронзительно это Искусство” -
Струны сердца, проснувшись , звенят…
Только нежность – раздетое чувство -
Не растрачивай ты на меня.
С легким трепетом - песню простую –
Вот и все, что смогу подарить…
Ты, конечно, полюбишь другую,
Но не сможешь меня разлюбить.
Не дождавшихся женщин причуды
Никому не понять до конца.
Вековое предчувствие Чуда
Переполнило наши сердца.
И о прошлом уже не тоскуя,
Рву сюжета крученую нить:
Он, конечно, разлюбит другую
Но не сможет меня полюбить.
1992, 2000