Опять облетел тополиный пух
и липы опять в меду,
стихи на бульваре шепчу я вслух,
и сквозь солнечный свет иду.
И ложится светла и легка,
ткет узор за стежок стежком
звонким ладом моя строка -
так в мороз порошит снежком.
Блики листьев, как сон наважденья,
и волнуюсь, словно весной.
А стихи есть подарок на день рожденья,
на который иду. На свой.