За окном опять пейзаж такой скучненький,
Не меняется пейзажик в окошечке.
Облачка, ну как всегда, — не скучены,
Да и их самих — наплакала кошечка.
Небо синее-пресинее — тошно аж.
Не колышутся и пальмы в предзимии.
Зелень, зелень бьёт в глаза... Ах, какой пассаж!
Воздух тянется жевачкой резиновой.
Бугемвилия цветёт цветом розовым,
Цветом наглым и каким-то вычурным.
Только нету не обмана, ни позы в том —
Она круглый год цветёт обезличенно.
Пташки божии, колибри, в сомнениях:
На какой бы им цветочек позариться.
Понимаю хорошо их мучения —
Бьют в глаза цветочки радужной палицей.
Лишь одна отрада глазу дотошному:
Клён опавший (не сказать бы «заснеженный»).
Да на всём на том — рука божия,
Что наводит на мысли-то грешные.
Здесь создатель ощутил муки кризиса,
Превращая глупый фарс в церемонию, —
Чуть совсем переборщил и приблизился
К теме вечной: создал рай, Калифорнию.
За окном — пейзаж. Покой в родной вотчине!
На газончике травой тоска-поросль.
В голове вопрос, и утро испорчено:
Если я сейчас в раю, что же после-то?