А годы неслись, словно тройка лихая,
И пыль оседала на дальних дорогах,
Лишь губы шептали:” Моя дорогая….”
И жизнь проходила в борьбе и тревоге.
Наскоком...налетом...в угаре погони...
Сквозь годы печали, сквозь годы разлуки,
Никто не встречал на дощатом перроне,
Не ждали меня чьи-то нежные руки.
Над городом ночь и в желудке не густо,
В гостинице нет номеров, как обычно,
В буфете вокзальном вино и капуста,
Знакомят легко и знакомят привычно.
Начнём о погоде..., событиях в Польше...,
О жёнах, которые часто мешают...
Все темы иссякли, и не о чем больше
Беседовать нам. Мысли тают да тают.
Встаю расплатившись, без сдачи...без счёта...
Мне деньги в кармане ужасно мешают,
Куда-то опять мне уехать охота,
Да только дела вот, дела не пускают.
Мой поезд...? А мой-ли? Куда же я еду?
Билет...вагон...место...компостер, как нужен...
Успеть вроде должен куда-то к обеду,
А может на завтрак, а может на ужин...
А годы несутся, как тройка лихая,
Как прежде люблю невесомость удачи,
Как прежде шепчу я:” Моя дорогая...”
Как прежде...как прежде...
А что же иначе?