В обманно-нежном стиле акварели,
В прозрачном флёре красок водяных
Твой образ различаю еле-еле,
Неуловим, волшебен каждый штрих...
Чуть облачна вечерняя погода,
В затихшей речке отразился храм...
И все вокруг, фантазии в угоду,
Особый источает фимиам.
Но ты не акварель, ты писан маслом,
И грубый холст бумаге не чета.
Под крупными мазками очень ясно
Проглядывает каждая черта.
Я каждый раз царапаюсь о грани,
Щекой коснувшись твоего лица
Но, уличив себя в самообмане,
Готова ошибаться без конца...