Тяжелый лес... Тяжелый воздух мрачен.
Ни звука. Тень стволом разделена.
В реке несчастная скиталица-Луна
Плывет у закоряженного дна,
Не ищет ни спасенья, ни удачи.
Горит костер. Его огонь холодный
Не отогреет, доколь не очнусь
От грез
— мечтаний призрачных, бесплотных
И, как Луна, прочувствовав свободу,
Зажму рукой проколотую грудь.
...Где этот путь?
Лишь ты один любил меня, могучий,
Темнеющий как жизнь, как время, лес.
В листве прохладной, трепетной, певучей
Я отразился, будто бы воскрес, —
Как тонкий луч. И распахнулись тучи.
Но тщился я услышать голоса,
Тогда, как ныне, звавшие к ответу
За песни, заржавевшие в часах,
За безоглядно прожитое лето...
Что ж на меня махнули вы рукой,
Судившие когда-то за беспечность?
Где вдоль дороги лес и лес — стеной,
Найти спасенье в слове “человечность”, —
Вот наша жизнь...