Свои любите города. Года, года
нас отделяют спешкою от памяти
и гонят нас всегда и навсегда
так торопливы и обманчивы.
И мы уходим не закрыв тетрадь,
и в форточку листву заносит ветер,
а нам уже не стоит начинать
писать и петь о дома свете.
А мы уходим тихо в небеса,
оставив дому только тень да песню.
Беда, беда, и прячем навсегда
в себе мы наши клумбы и деревья.
И мы ещё стараемся укрыть
мечты от тяжести скитаний,
но как же быть? И как же не забыть
их в суете разлук и расстояний.
И повторяются опять года, года,
а возвращаемся домой отнюдь не часто.
Свои любите, люди, города,
вы вспомните, они ведь так прекрасны.
Там ваши клумбы, ваши там сады,
там ваша лавочка под сенью старой липы,
и мы всегда там будем молодыми,
и мы вовеки будем там красивыми.
И запишите памятку в тетрадь,
что вам домой, домой вернуться надо,
и там вас примут и поймут опять,
и город ваш, он станет вам наградой.