В домах престарелых поэтов
говорят только то, что имело смысл,
в лучшем случае, пятьдесят лет назад.
Да и то едва ли,
разве что для самих поэтов
и их поклонниц, - если бы заслужить,
смеются давно уже немым шуткам,
отвечая на вечный девичий вопрос:
а есть ли любовь?..
Может быть, может быть,
Все это большое Может Быть.
Нет времени для поэзии.
Это так же как сон,
который приходит в каждую бессонную ночь.