Вот – белый лист передо мной
Он мир скрывает, мир иной
Вожу я кончиком пера
И это – вовсе не игра
Порою я не знаю сам,
К каким неведомым краям
Меня перо вдруг приведёт…
С Востока ль Солнце там взойдёт,
Иль Запад там Востоком стал…
И этот мир совсем не мал:
Не напрягаяся, вмещает он
И Жизни вздох, и Смерти стон…