Иду по берегу крутому.
Под ним река, а облака
По зову ветреной истомы
Глядят на землю свысока,
Собой любуясь в водах чистых.
А мне мерещится, что вот:
Не облака в воде игристой,
А речка по небу течет.
И, осушая ту усладу,
Чтоб впредь не возродиться вновь,
Беру последнюю награду
И жду последнюю любовь.
В такой любви — ни грамма плоти.
Она легка, как снег зимой.
Ее покличешь — не воротишь
На голос раскаленный свой.