Курится багряный туман над горою,
Мазками кровавыми выхвачен лес.
И прожитый день, попрощавшись со мною,
Уходит со сцены, как солнце с небес.
Так сладкой тоскою, цепляясь за память,
Уйдут незаметно недели, года.
Ах, мне бы прожить их, чтоб сердце не ранить,
И впредь не жалеть ни о чём, никогда.