Губы пахнут не клубникой, но медом.
Мы бредим друг другом.
В двенадцать ночи
Звонишь не ты;
звонят по делу.
А чудо нельзя изменить.
Оно самостоятельно.
Это как радостный дождь в январе.
Чудо втекает
и ты окунаешь
свою оффтопичность и переживанья
в сладкий и тягостный мёд.
Мёд, проникающий в зимние песни.
Чудо похоже на свет
текущий из новой,
но уже потрёпанной шкатулки.