Эта осень прошла.
От неё лишь пунктиры стихов,
Плащ, не убранный в шкаф,
И поломанный зонтик в углу.
За собой унесла
Запах палой травы и костров,
Ничего не сказав,
Лишь листы, разбросав по столу.
Эта Осень как сон,
Как туман, как неясная тень.
Как присутствие слов,
Но отсутствие смысла у них.
Мне не вспомнится он,
Но опять бормочу дребедень,
Разбирая улов,
И понять не пытаясь свой стих.