Я прилетел.
И вот сижу.
Гляжу сквозь потолок.
Сейчас потужусь, и рожу какой нибудь стишок.
Сижу.
Рожаю неспеша.
По клавишам стучу.
И строчки падают шурша, всё как-то по чуть-чуть.
Нет даже темы основной, ни стежня, ни канвы,
Зима проходит стороной, за стенками...
Увы...
Январь собрался уходить,
Снял с вешалки пальто,
Его бы надо проводить,
Да сам дойдёт.
Не то..
Не то совсем рожаю я, что ж так я оплошал?
То-ль лира гикнулась моя,
То-ль акушер левша.