Я не зову себя поэтом
К чему нахально себе врать
Свою бесплодную натуру
В огне тщеславия сжигать
Зачем напрасно тратить нервы
И возносить себе хвалу
Хотя и создаю шедевры
Ну а кому они нужны
Я знаю кто я, что я есть
Не обольщаюсь сильно
Но если честно посмотреть
То самому противно
Ведь иногда лукавым бесом
В душе сидящий графоман
Исподтишка и потихоньку
Толкает на самообман
И наигравшийся словами
Хмелея в хороводе рифм
На ты беседую с Богами
И даже поучаю их
Пророком гордо выступая
Приапа доблестный слуга
Мораль –весталку превращаю
В подстилку шлюху для себя
Откуда взято это право
Учить других, как надо жить
Кормить словесною- отравой
И свысока о всём судить
Поэт не звания не чин
А образ жизни-состоянья
Извне существенных причин
Душевного недомоганья
Как шизофрении виток
Внезапного отдохновенья
в после вчерашнее прыжок
вне настоящего мгновенья
поэзия нелепое - виденье
ни многих добровольная судьба
всё отдавать за вдохновенье
из ничего творить слова
Которое, не в силах
Нести нормальная душа
И прибегает к вдохновенью
Хмельного крепкого вина
Увы не каждому дано
Отдать на растерзанья
Непонимающей толпе
Свои родимые созданья
Вот поэтесса феменистка
Как будто течка у неё
Играет виршами артистка
Одно постельное кино
Другой не верящий в Христа
Любитель онанизма
Врёт нагло не боясь креста
Смешав венчанье с тризной
Бесплоден этот онанизм
давая вроде облегченья
уступка жизни и каприз
большого невезенья
По мне приятен тот кто пишет
Надеясь только на одно
Что просто кто ни- будь, услышит
Поймёт безумие его
И ни могу я быть поэтом
Сей тяжкий крест не для меня
А что рифмую я при этом
То для тщеславия ума