Ты ищешь выхода, но приступ вдохновенья
удушьем слов доверенных бумаге терзает
мысль свободного парения границей звуко-
буквенного ряда. Молчишь. Молчание стихами
претит общению навзрыд. И вновь стихи, что
розы в целлофане - слова все те же, чуть
другой "прикид". И мысль, поймав за хвост
как птицу Феникс, и как всегда в награду
лишь перо, спешишь укутать рифмой оголтелой
и пусть нелепо, но всегда смешно. А смех?!
не это ли награда мутаций мыслей наших
по весне, при этом смехе даже не заметно
свободных мест в улыбчивой десне.
Попутана посылка с предикатом, графа не вторит
в унисон графе, и ваша, правда, милые собратья,
что обостренье серого во мне.