(зима 1997 – осень 1998)
"Моё Число 13" или "Никто не бывает Один Даже Если Он Прав"
Эпиграф:
«Если ты в меньшистве, и даже в единственом числе, - это
не значит, что ты безумен. Есть правда, и неправда, и если
ты держишся правды, пусть наперекор всему свету – ты не
безумен»
Дж. Оруэлл
«Человек – раб своих слов, господин своих мыслей»
А.Н. Ноун
___________________________________________
-«Безумие! Безумие! Безумие!», - кричит залитый кровью мозг.
-«Бежать! Бежать! Бежать!», - зовут парализованые ноги.
-«Бам! Бум! Бум!», - стучит взбешенное сердце.
-«Где Я?! Кто Я?! Что Я?!», - вопрошают криком глаза.
Перекошен в натянутой тугой пружине рот. Набухли и без того тугие венны. Мозг рвёт на десятки тысяч ослепительных гениальных осколков, которые уже никогда не собрать воедино.
-«Хочу жить! Хочу умереть! Хочу! Хочу! Хочу! Хочу!
Только не в Безумии! Только не в Безумии! Нет! Нет! Нет!
- По-мо-ги-тееее!!!»
Overdose
******
Нажрусь гуталина по самую рукоятку. Потеряю человечность на зубцах шестерёнок. Выставлю совесть на ветрину тщеславия и не буду признавать другой речи кроме призывных звуков громкоговорителя. Отряхнусь от вековой грязи разума и мешающего жить чаинья. Вобщем заживу наконецто как все – как человек. Как Человек с Большой Буквы.
******
Тик-так, тик-так - замедленно отсчитывают часы. -«1428, 1429, 1430…»,- считаю я количество пройденых туда-сюда шагов. Каждые пять минут тянутся вечность протяженностью в треть часа. Уму не постижимо как высидел я 1920 объективных минутных растяжений? Долго ли я еще так смогу? Хм….. Прелюбопытнейше…. Кстати! Это должно выглядеть довольно эффектно: Подсобное помещение большого светлого магазина. Душно. Яркие лампы дневного света создают непроходимое ощущение вечера и режут глаза. Камера продвигается среди мрачных, заваленых пыльной обувью стилажей. В дальнем уголке сидит скрючившись Я, с безумными глазами, осунувшийся, не бритый и почему то в белом халате. Тишина. Я сидит, медленно покачиваясь из стороны в сторону, напряженно размышляя как бы убить время. И тут на экране вспыхивает надпись: «Сходит с ума. Причина неизвестна». Мой рабочий день – 32 часа в сутки.
******
Красные стены. Бурые дома. Над головами грохочет train. Магазины оделись в грязную стальную сетку и ощерились индусо-китайскими продaвцами. Касса, подней «винчестер». При каждом входе рука незаметно ложится на курок. Широкая шляпа и длинные пейсы. Отрешенность во взгляде и пустота в кошельке. Шумной толопой, похабя всё на своем пути двигаются испанцы. - Следи за собой – будь осторожен… Это школьники идут на водопой. Искра безумства сквозит в каждом взгляде живущих здесь людей. Секс в подвалах и безработица на ’99 Nissan Maxima. East New York, Bushwick, Coney Island. Bay Ridge, Bensonhurst and Flatlands. Borough Park, Midwood, Crown Heights – всё это Brooklyn in da house
******
Разбитые окна в темных подвалах. Я снова один потому что я прав. Мои вены устали бороться с грязью – я хотел бы сдаться, но кто меня будет Знать?
Вы, создания Вселенной, больные всеми пороками безумного рая. Вы, халифы на час, побеждающие Вечность. Вам ли будут завидовать Поэты? Вам ли я посвящаю свою жизнь? И если ответ будет «да», то в корзине для грязного белья будет захоронен многогранный алмаз, не нашедший своего ювелира.
Стремимся ли мы к счастью? Мой ответ: «Да!». Вы спросите чего мы достигнем? – Пусть Тишина станет вашим ответом. Только retard может быть окончательно счастлив. «Да будет труд вашей борьбой», - сказал Мудрец знающий всё, но так и не увидевший края. А я говорю: «Пусть никогда Победа не станет твоей новой Гранью».
Всеобщая кретинизация помноженная на размеры страны –
Вот он ключь к забытому Эдемскому Саду.
******
Страдание – вот слово, которое встречает тебя первым, ведет по жизни и провожает последним в этом мире.
Жестокость и Тупость – вот ключь к благоденствию.
Надежда – допинг для слабых, поддержка для достижения финиша в гонке биллионов безумцев.
Мудрость – обман для пролов, нуждающихся в поводыре, ибо все мы слепые.
Деньги и Блага – наш кнут, которого мы, мазохисты, все так страстно желаем.
Все мы – лишь фишки в Игре Великого Игр-ка, но никто не желает признать, что нами играют. И в этих безумных Шахматах, без понятных нам правил, я не могу стать Рукой двиающей фигуры, но не хочу стать пешкой, разменяной налево и на право. И потому мой девиз – «Вперед в дамки! – К рабству с золотом и смерти в алмазах»
******
I found the way to escape from reality: Я сяду в глубокое кресло из темно коричневой кожи, я оденусь в шелковую пижаму, я накину сверху халат, я положу свои ноги на маленькую табуреточку перед горящим камином и обую их в теплые пушистые тапочки.
Я налью в «саксофон» пиво, забью в него weed и буду курить, глядя как за окном кружится вьюга. Я забью в короткую трубку вишнёвый табак и буду читать Nietzche в облаках фруктового дыма. А потом я включу музыку, потушу все огни оставив лишь две свечи и огонь камина. Я унесусь куда-то туда, где я всегда жил, но никогда ещё небыл. Я встречусь со старыми друзьями: я помашу рукой Стальной Стрекозе, поговорю с Орлом и зайду посидеть в Дом из Баобаба. Я сяду в машину и буду нестись незамечая светофоров и знаков. Сотни фар, сотни мелькающих огней и и шумных ресторанов станут на миг моими друзьями.
Сегодня я халиф на час, или два. На столько, на сколько хватит пороха в сознаньи. Сегодня Я – реальность, а Реальность это Я, и значит всё сегодня реально.There is no escape from reality. Есть только другая степень познания.
******
Правила дружбы не в чести на помойке бедной духом юности. Нам не знакомо слово «прости» и мы слишком слабы, что бы сказать «прощай». Мы тяготимся дружбой и боимся правды. Мы, - верхопяты, считаем приличиствующим времени стоять на голове и искать виновных в чуствах, которые испытываем, ибо чуствуем дискомфорт не найдя виноватых. Все мы пытаемся напялить на себя костюм кислородно-непроницаемой «добропорядочности», который так приятно холодит душу, и тычем пальцем в одинокого пророка прошлого, крича: «А Король то голый!», испытывая при этом смущение присущее черни.
Люди! Курите weed в одиночестве и на природе. «К весне 2000 года каждому по косяку!»
******
(Девушке, которую Любил)
За пеленою туманных ночей я вижу огонь свечи в темноте, может быть он и не для меня – who cares – хорошо что он всётаки есть. И крохотный тот огонек свечи согревает меня лучше всяких костров, что холодно так и фальшиво горят, в которых нельзя найти огонёк. И пусть никогда не приблизится свет, маленькой и очень далекой мечты, и пусть никогда не потрогать мне воск, который, (я верю), светится изнутри. Но знают дети туманных ночей, которым так не хватает тепла, что голод души невозможно унять, пока не увидишь свечи огня.
******
Я чуствую – это конец. Ничего больше нет – the end.
С безумством во взгляде озираюсь вокруг, но выхода нет.
Оглянись.
Вокруг только бурая жизнь. Её кровь – звон монет.
Любовь была сказкой неувидевшей свет.
Остались только Я и Ты.
Пойми.
Это может быть шанс. А возможно just dream…
Я незнаю, но лёжа в подвальных камнях я чуствую – стоит рискнуть, Я чуствую, что смогу.
Cможешь ли Ты?
Решись.
Посмотри на цветы:
они увяли – они не смогли.
Пойми.
Вот он - Я, а вот Ты.
Этот ребус попробуй реши – Мудрецы не смогли.
Сможем ли мы?
Скажи.
******
Гонения paзвивают Мышление
Диктатура – Неповиновение
В цензуре мысли есть искания
Либерализм – затухание сознания.
Комунизм не есть фашизм
Демократия – перевернутый нацизм.
Что лучше – знает лишь глупец
Он видит лишь Начало, не Конец.
******
«Мгновенно слово, короток век»-
Tак формируется человек.
И в это время ты должен успеть
Определиться и повзрослеть,
Кого-то любить, а когото предать,
Друзьям и врагам по заслугам воздать,
Ты должен решить на чьей ты стороне,
Хотя не всегда это чётко вполне.
Ты должен нести бремя тяжких забот,
И должен уметь веселиться как мот.
Ты должен подводных камней избегать,
И будешь ты также на мель попадать.
Когда же ты всё это встретишь в пути
Ты должен решить как же дальше пойти:
Можно пытаться взлететь, как Икар,
А можно и не заметить свой дар.
Можно медленно тлеть,
Можно якрко гореть,
Можно петь соловьём,
Можно жить муравьём.
Можно Жить,
Можно жить,
И не так то легко
Выбирать себе жизнь
И смотреть ей в лицо.
******
Посвящение Киеву:
Я проснулся. Открыл глаза, провел рукой по лысому черепу, ощутил рукой трехдневную щетину и лениво зашевилил мыслями. Я еще смаковал теплые секунды, а они уже спорили между собой, безуспешно пытаясь втянуть меня в свои игры.
Теперь мне стало интересно: где я? Надомной белый потолок, на окнах голубые шторы и лежу я в кресле-диване. Нет, я не в Сером и не в Промышленске, тем более не в Южном. Я в большом городе Ментовске – в столице Хохломы.
За окнами уже темнеет и я лениво потягиваясь иду пописать и за одно почистить зубы. Стоя в большой ванной комнате я гляжу на себя в зеркало: Бр-р-р. Да уж…. А ведь я всего лишь романтик-похуист. До чего же внешность все же обманчива…
Пора завтракать. В большой безликой квартире с дешёвым евро-ремонтом нет ни души. Это радует и бодрит. Поставив чайник шипеть и фыркаться я залпом допиваю вино Шавиньон и заедаю его ватной клубникой. Хорошо !!!… Открыв верхнюю полочку, я, со знанием дела, как истинный гурман выбираю траву. Отвергнув злую и сердитую, не обращая внимания на весёлую и обидчивую, обойдя стороной ленивую и задумчивую я останавливаю свой выбор на доброй южной, из города моего детства. Достав «машинку» цвета приятного синего настроения я скручиваю самокрутку из табака и души-травы, беру в руки чашку кофе и выхожу покурить на балкон.
Какой прекрасный город этот Ментовск! Под моросящим уже третий день дождём, стоя напротив серого дома и глядя сверху вниз на проходящих по узенькой, слякотной улочке, серых озабоченых людей ждущих, уже который год, праздника жизни я чуствую себя цветным героем в черно-белом фильме. Я живу…