Льется, как музыка, дождь над Москвой.
Мокрые улицы пахнут весной,
И акварельные краски домов
Оттенены пестротою зонтов.
Мир, где сплелась со струею струя,
Зыбок, неточен, как рифма моя,
И постепенно становится он
Песней, где явь превращается в сон.
Грусть и надежда на лучшее в ней,
И обещание солнечных дней,
Чембало, скрипка, фагот и гобой.
Льется, как музыка, дождь над Москвой.