От той войны одни лишь сны
И крик не громче тишины.
Сны про окопы и трофей,
Про запах крови и друзей,
Про свист, который пролетит
И про свою, что не свистит,
Про жизнь, что из дыры течет,
Про жизненный переучет,
Про то, как ноет и болит
Нога, что где-то там лежит,
Про то, как белый свет тускнел
И как дружок во тьме горел.
Про то, как больно режет штык,
Как в рукопашной сох язык,
Как голый локоть скрёб планету...
Ту, воевавшую, не эту... .