Откроет Бог свою тетрадь -
Все приготовятся писать,
Но он лишь мельком взглянет на страницу,
И тень всезнанья пробежит по лицам...
И враз исчезнет - Бог перевернет
Листок, и наново писать начнет,
Но быстро высыхают те чернила,
Страница вновь чиста, как те белила,
Что мама на пороге разлила...
А запись на бумаге ли была?
И вновь пред нами чистая страница,
Которая готовится открыться,
Но мы ее не видим всё равно,
Как в вечность приоткрытое окно.
И мы ее пером, увы, не тронем,
Очнемся лишь в грохочущем вагоне,
А по бумаге строчки заскользили,
И что же мы такое пережили,
Что Бог остановился, замерев,
И капелька застыла на пере -
Вот-вот она сорвется, упадет,
И снова Бог листок перевернет,
Опять перо уступит без борьбы,
И кто-то вдруг вздохнет- “рука судьбы”...
А это просто клякса - и застыла,
Сквозь лист видны засохшие чернила.
А Бог смеется, пачкая бумагу,
Но это не положено по рангу,
И Он опять серьезно пишет строчки...
Пока в судьбе он не расставил точки,
Должны успеть мы лист перевернуть,
И сами начертать на нем свой путь.
Пока шалун страницу не порвал
И не заметил, что испорчен матерьал,
Мы начертаем руны на коре
И встретимся с судьбою в сентябре.
И чтоб легко разгадывать узор,
Запечатлеем тени синих гор,
Там реки пустим, вырастим леса,
И розовый закат на небесах,
И крылья наподобье комариных
Загадочную завершат картину.