Это не я! Это кто-то другой!
С моими глазами,
С моей головой,
В моем пальто, с моими руками,
Моими слезами,
Но не душой!
Его стиль - черный цвет,
Но не все ли равно,
Во что он одет,
Ему тяжело, мне было легко,
А остается только одно:
Мне не так много лет.
Все дело а в моих невидимых крыльях,
Которые есть у меня за спиной,
Бумага со временем станет лишь пылью,
А главные мысли - могильной плитой...
для меня...
Это не я! Это небо, грудой камней
Без солнца и света,
С морем дождей,
Уставшей зимой от отсутствия лета,
Не жду я ответа
Тут нет людей!
И все это звон отлетевших монет,
Собрать бы всю горсть,
На обратный билет,
Но остается только лишь злость,
Что эта не мной брошена кость,
И не мне так много лет.