Две дюжины сочных сонетов,
Он мастер, он может ещё.
Но, что-то неладное с летом
И левое ломит плечо.
И сны – не о том абсолютно –
Вестфалия – волки и снег!
И муторно-душно – прилюдно
И холодно – наедине.
А тени полдневные реют,
И жирные свищут дрозды,
И то, что под лёгкими тлеет
Сродни ожиданью беды.
Но нет ни тоски, ни досады,
И тень над горою Тавор,
Где палочкой чёрной над садом
Незримый взмахнул дирижёр.