не без труда
рифмованная жизнь
нет я не Байрон
это всё от боли
гранится слог
чтобы потом неволей
служить как ключ
как вход на этажи
когда почти иссяк
песок в часах
как яд или лекарство
суть лишь доза
а может
как решение вопроса
последним миллиграммом на весах
ночным кошмаром
не забыть язык
непринуждённый блеск
письма и речи
в отрыве
от кириллицы-предтечи
когда и карандаш
уже отвык
и впрок
в сухой гербарий судных дней
ложится фраза сжатая до хруста
безжалостным творением Прокруста
Бог весть кому
задуматься над ней
Бог весть зачем
не сплю над этим ночь
извечный мазохизм натуралиста
закончен цикл
экстракт получен чисто
что в нём
что в нас
что сможет нам помочь?