* * *

Я больше не могу писать стихи!
Они, - как память, раны бередят.
И в душу мне из прошлого глядят
Мои печали, радости, грехи...
Я больше не хочу писать стихи...
Хорошие - писать я не умею.
Пред красотой в восторге я - немею,
А на бумаге - жалкие штрихи!
Но разве эти строки - я пишу?
Они, - как бред, легли на лист бумаги!
Я не поэт. Стихи мои - дворняги!
Я каюсь и клянусь, и все равно - пишу...