Кто поставил в жизни многоточье,
Тому точно больше не плясать.
Не стряхнуть коварной порчи
И стихи, романы не листать.
Они ушли безвременно, безмолвно,
А воротиться бог не повелит.
Они прожили слишком полно.
Кто не рисует, тот – пиит.
И Пушкин – молодые – Лермонтов ушел,
Зато согреет Асламбека
Под пули уходящий полк.
Где справедливость в том огне
И в драке с братьями по крови?
Кто думал только о себе,
Не шевельнут у них и брови,
Когда застрелянный мальчишка
Там, на траве, лежит в крови.
А мать ждала, ждала парнишку,
Но он в могиле крепко спит.
Почил в горах Чечни невольной.
Его любовь в сердцах живет.
Болит в глазах Чечни покойной
Народ, который не умрет.
Твои сердца война избила,
Но души нам не убивать.
Вынь из огня кинжал кровавый,
Тебе за счастье восставать.
Восстань во глас свободы,
Но только мирно ты борись.
Летят твои безумны годы,
Ты жизни полной посвятись.