ПИСЬМО
Не сочти за наглость, что не на белой,
как медвежья шкура, пишу бумаге.
Белый цвет – мечта, дефицит всецелый
в той стране, куда я шагнул не глядя.
Подо мной теперь не асфальт, не почва,
не сосновый бор, подо мною Млечный,
но не Путь, а Миф, заплетенный в строчку,
дабы небом стать, а не частной речью.