Поле как горе кипит при грозе,
ломаются росчерки молний.
Помню
скользящее солнце в росе,
помню.
Снова упавший хрусталь со стола -
осколки упреков и ссоры.
Сорок
обид ты из них создала,
сорок.
А я виноватым врастаю в себя,
не радуясь майским цветеньем,
тенью
за вспышками молний скользя,
тенью.
Бронзововатное солнце сечет,
прыщаво ощерившись пятнами.
Обратно
пошел любви отсчет...
обратно.