Мелодией альтовой
вселяет тревогу...
Иду асфальтовой
сырой дорогой.
Ступаю фатально:
шагов не слышно.
Земля - в проталинах.
Я - лишний
на этом празднике.
А есть ли праздник?
Какая разница?
Какая разни-
ца?
Ведь я не в списках,
я - не заявлен.
"О, как ты низко
упал!" Раздавлен.
Не скрыть досады:
легко читается.
В душе - осадок.
И не считается
то, что вчера,
уже сегодня,
но я не рад,
и не в погоде
дело.