На небе фиолетовая синь,
сознанье тут и там - на грани фола,
во мне пока преобладает Инь,
его травлю я стилем Богомола.
Под небом непроявленная рань,
одним массивом серым, без изъяна,
во мне опять вперед прорвался Янь,
унял его я - стилем Обезъяны.
И, силясь в тишине услышать шум,
гоню вопрос, что мучает до колик:
- На кой мне эти дао и ушу,
когда я вечный скиф и алкоголик?