Мой приятель один недоволен был миром,
Говорил, что он не загнивает, а тухнет,
По утрам не любил похмеляться кефиром
На холодной и слишком прокуренной кухне,
Мой приятель один, недоверчивый циник,
Матерясь, всё бродил, вспоминая чего-то,
А потом всё-таки открывал холодильник,
Доставая бутылку початую водки…
Он ругал всё подряд – и страну и поэтов
И осеннюю слякоть и марта распутье,
Он зимою ругал холода, грозы – летом,
Никогда, впрочем, не добираясь до сути…
Да зачем ему суть? И чужие советы?
Никого не любя, хорошо быть циничным,
Разрушать всё вокруг, улыбаясь при этом…
Он считал себя, в сущности, парнем отличным,
Он лежал, тупо глядя в слепой телевизор,
Все глоток за глотком про него забывали…
Да и вся его жизнь была пьяным капризом,
Мой приятель один…Уж не помню, как звали…