Здесь на земле мне все чуждо, ненужно,
Там в вышине есть просторы для чувства,
Но закрыты все двери, затоптаны стежки,
Чтоб пробраться туда, где рождаются строчки,
Большие и малые, чувства полны,
И творцы их, что ту дорогу нашли.
Живут они там, непречастные к жизни,
Такой как моя, простой и обычной.
Их страсти волнуют, даря вдохновенье,
И столько сущности в каждом мгновеньи.
Они мне бросают плоды тех творений,
А я их ловлю и в них нахожу упоенье.
Но только не долго и сердце уж бьется,
И хочется тоже того, что увы невозможно.
Хоть раз испытать бы, как в наших мечтах им живется,
Но что-то шерчет на ухо мне: «поздно».
1995