Когда сшибаются клинки
Без смысла, от избытка силы,
И вместо слаженной строки -
Одни кричащие курсивы -
Уже не бой ведёт сердца,
А просто - наслажденье драться...
И ты страдаешь до конца:
Вмешаться или не вмешаться?
Ещё чуть-чуть... Малыш, держись!
И - грохот с лязгом вперемешку.
Да, вы безжалостно дрались...
Невысказанная насмешка.
Отдельно гарда, рукоять -
И мёртвый холод безразличья.
Легко забрать. Легко сломать,
Потом утешив для приличья.
Клинок изломан, одинок
И, в сущности, почти спокоен:
Он сделал всё, что только мог.
И, сделав всё, погиб как воин.
А рядом гнётся стебелёк -
Хозяйка той разбитой шпаги.
И созерцает потолок
На сжатых пальцах капли влаги...
Вам не понять. Вам - не понять,
ЧТО значит шпага в нашем веке,
Что можно и о ней рыдать,
Как о погибшем человеке,
Что с нею можно говорить...
А вы когда-нибудь пытались
Такие глупости творить?
Клинки молчали. И ломались.
...Я не могу себе простить
Своей беспечности жестокой.
Могла забрать, остановить...
Ну ладно, пусть сама разбить,
Но так вот бросить, одинокой...
Теперь - что толку говорить...