Пройдёт и это, говорят...
Столетья выстроились в ряд,
А мы тоскуем, как и прежде,
О канувшей в пески надежде.
А мы наивно полагаем,
Что мы судьбой пренебрегаем.
На самом деле мир нетленный
Все чаще бьет в лицо коленом.
Пусть обращенье очень грубо, –
Пройдёт, – твердим мы, стиснув зубы.
В очередной побиты драке,
Мы ищем, где зимуют раки.
А после снова замки строим –
И вновь смывает их прибоем…
Ползём, зализывая раны,
За грань осеннего тумана.