* * *
Мечты не сбылись. Вот кровать,
В ней – белая жена.
И вдалеке осталась мать.
И перед ней – стена.
А твой удел – остаток дней
У власти живота
Влачить. А если хочешь – пей
С друзьями, и болтай
О том, что жизнь вокруг мертва,
А музыка свята,
Что дорожает вновь жратва,
И вот – бутыль пуста…
И лишь когда настанет ночь –
Хозяйка ясных снов,
Ты вновь обнимешь крошку-дочь,
И вспомнишь про любовь;
Потом ломающийся стих
Запишешь впопыхах, -
И умер день… И ты затих,
Как сумрак на ветвях.
199?