В этой жаркой, проклятой аллахом стране,
Наши парни стоят под огнем,
Забываясь навечно в предцинковом сне,
А мы песни об этом поем…
И сойдя с раскаленной, кричащей дороги,
На обочину, мысль затеряв в голове,
Он заснет, не почуяв усталые ноги,
Как в зеленой родной и прохладной траве...
Кто-то солнце увидит последним, а мы,
Сложим песню об этом, хорошую песню,
Кто-то плакать захочет под говор струны,
Ну а кто-то всхрапнет в скрипе кожаных кресел...
В этой пыльной, проклятой аллахом стране,
Сны такие родные и солнце печет,
В девятнадцать он волосом вдруг побелел,
Мы об этом споем, что мы можем еще…