Капли, капли, капли - матовая стена.
Этот дождливый день, эта дождливая мгла.
Парусом на короблях, разбросаны зонты,
Желтые, круглые спицами к солнцу, как мосты.
Песня неудержимая, осенняя тоска,
Куда-то так гонимая мутная река.
Какая же напраслина на осень сочтена,
Что мол, она печальная, что мол, нещадно зла,
А Пушкин зачарованный, влюбленный без ума,
В её листвы растрёпанность и серые глаза,
Оправдывал красавицу, вверяя, как на грех
Всё дорогое раннее, свой самый чистый смех.
В ответ она лишь плакала, рыдала на беду,
И до сих пор от слёз ёе я спаса не найду.