В том сне, который мне и не приснился,
Рождается живая искра танца,
И грациозно вьется и кружится
При блеске глаз, встревоженном румянце.
И я танцую, словно изрекаю,
И он, так грациозно приближаясь,
Рискует, я не привлекаю,
Ищу, я начинаю, ожидаю…
А танец,, как весенняя стихия
Трепещет, завораживает, жмется.
Стихи рождаются и пишутся – какие?
О дне, в котором что-то улыбнется.
Остановиться? – Пауза и только,
Но ритм подхвачен, тонкое движенье.
Рождается немой вопрос: «Насколько?»
Ответ придет как головокруженье.