А воздух нынче каменист.
Бахромки горла кровоточат…
Хребет булыжника осклизл,
Смердит, как сто болотных кочек…
Полно зевак, убогих душ,
Плюющих желчью на стигматы.
И вразнобой играет туш
Оркестр, набивший в уши ваты…
Наш, узников босых , черед
Встать под заржавленные гвозди,
Прибить свой искривленный рот
Луной на небо тонкой кости.
И лишь один дурашка-шут,
Да, может, где-нибудь ребенок
Псалом тихонько пропоют
За упокой…
А воздух колок …
19 апреля 1996 г.
©