"Я примерно учился искусству тебя забывать."
Хлоп! Опять по стеклу прокатился автобус,
Я наивно смотрел на заляпанный глобус,
Я пытался проникнуть в неровные рифмы,
Но не рифмы вели меня. Порваной нитью.
Хохотала в лицо мне: "Я не каzанова",
Из дветысячи первого, в девяносто четвертый,
Исподволь в никуда, сквозь начертанье судеб,
Что мне их Дюссельдорф, Амстердам, Копен-бубен.
Я давился тоской, перемешанной с пеной.
Я стучался на сайт, а там её не было.
Почему уходя, не о чем не просила?
Я бежал по пятам, оказалось в полсилы.
Я дышал очень часто, но всё таки верил,
Что быть может за частью, последует целое.
Ее образ вливался, как в вены наркотик.
В её строчках я видел расколотый профиль.
Я стоял в декабре на московской Балтийской,
Когда теплой зимою дороги раскисли.
Я смотрел в монитор, нажимая на кнопки.
Ожидая её в нетерпении кротком.
И зима для меня бесконечно тянулась.
Февраль. Шестое. ОНА вернулась…
Что это, если не ЛЮБОВЬ?